"La hora del castigo ha sonado..."
"Morirás antes del Oficio de Cenizas..."
Ha sido muy amable al venir Sr. Maigret.
Es lo normal.
Habrá dudado...
¿En venir? Ni un segundo.
En reconocerme...
Tampoco.
He cambiado mucho. Y usted también.
Cuando se fue, aún era un colegial.
¿Cuánto hace de eso? Espere...
- 41 años... - ¡Dios mío!
Fue en 1919, tras la muerte de mi padre.
Nunca pudimos reemplazarle.
No volvimos a tener a un capataz como él.
Siempre que algo no iba bien,
mi marido decía: ¿Qué haría Maigret...?
- ¿El Sr. Conde...? - Murió hace diez años.
- ¿No lo sabía? - No.
¿Qué tomará el señor?
Una caña de cerveza.
Sé que la cerveza engorda...
...pero prefiero renunciar a la coquetería.
Dígame. ¿Hace mucho que recibió esto?
Cuatro días.
"La hora del castigo ha sonado..."
"Morirás antes del Oficio de Cenizas..."
Seguramente es una broma pesada.
Probablemente.
¿Tiene usted enemigos?
Ni siquiera amigos...
¿Alguien la ha amenazado?
No.
Normalmente no se tomaría molestias usted por tan poca cosa.
- No, jamás. - Gracias.
En la policía recibimos miles de cartas así.
El mundo está lleno de locos...
...pero no todos son inofensivos.
Por eso me quedaré hasta después del Oficio de Cenizas.
¿Sabe quién podría querer asustarla?
No estoy asustada, realmente no.
Pues preocuparla.
No.
¿Y su hijo?
¿Mi hijo?
Perdón, creí que tenía un hijo.
En efecto, así es: Maurice.
- Pero no puede pensar usted... - ¡Oh, no, no me ha entendido!
- ¿Está al tanto de esto? - No.
Maurice no vive en el castillo desde hace mucho. Vive en Paris.
Hace más de cuatro meses que no le veo.
- ¿Vive sola en Saint-Fiacre? - Sí, prácticamente...
Maurice vendrá mañana. Puede que le vea.
¿Tiene usted hijos, Maigret?
No, pero me hubiera gustado.
Volviendo a su hijo, ¿por qué no ha seguido la tradición agrícola?
¿Prefiere los negocios?
¿No bebe su cerveza?
En esta época oscurece a las 6:00h, y a Albert no le gusta conducir de noche.
¿En qué piensa, Maigret?
Estaba pensando en el castillo, en "Mathias Sandorf"...
...y en las bicicletas "Génial Lucifer".
El Sr. Conde me regaló mi primer libro...
...y mi primera bicicleta: de carreras, roja,
cuando obtuve mi certificado de escolaridad.
Fue el año en que usted llegó al castillo, eran novios...
luego vino la boda, con las mesas sobre el cesped.
Abril de 1917. Yo tenía 18 años.
Un hombre con bigotes me recibió: Su padre.
Y un chiquillo de ojos azules que me miraba.
¡Se podía oler su colonia a 10 metros!
¡Menuda ducha me di!
Aquel día llevaba usted un vestido blanco de flores.
Siempre llevaba vestidos claros.
Me escondía en el jardín para verla pasar.
Confidencia por confidencia: Pasaba por allí a propósito.
Se ocultaba mal, querido Maigret.
Siempre se veía un mechón rubio por encima del seto.
Tras la muerte de su padre nos dejó para ir a un colegio...
...En Octubre o Noviembre de 1919...
Exactamente fue el 18 de Septiembre.
No tengo memoria, pero soy ordenado.
Soy yo.
Me la dio usted misma cuando me marchaba
Me besó en la mejilla y me dijo que me aplicase.
Seguro que seguía apestando a colonia...
Pero creo que era un homenaje.
Y eso también.
Esto no parece haber cambiado. El campanario aún sigue en pie.
¿Es Guillaume Hardouin el que toca?
Su nieto.
- ¿Quiere echar un vistazo? - Sí.
Albert, pase por el pueblo.
Aún tengo que meter la leña antes de cenar, Sra.
Lo olvidaba, tiene razón, amigo mío.
Mañana daremos un paseo a pie.
Por cierto, preferiría que nadie supiese quién soy.
Aunque sea el hijo de Maigret, llevo un comisario conmigo.
Y abulta lo suyo.
Diga a Rolande que prepare la habitación azul.
Mejor la verde, al menos la chimenea funciona.
Es cierto, la verde, entonces.
Tenga...
No haga caso de Albert.
No tiene maneras, pero es un buen hombre.
¡Oh, estaba ahí, Padre!
- ¿No lo sabía? - Sí, pero...
El señor es un anticuario de Paris.
El Padre Jodet, párroco de Saint-Fiacre.
Tengo muchas visitas que hacer.
Sabe que tengo que verla.
Mañana es Miércoles de Ceniza.
Es cierto.
¿Quiere disculparme unos minutos?
Espéreme en la biblioteca.
Albert, cogeré el coche, me marcho a Moulins en 5 minutos.
- Tendrá que echarle gasolina. - ¿Por qué no lo hizo usted?
No queda gran cosa.
Las ediciones originales y raras han desaparecido. Y las no tan raras.
Supongo que viene por la cómoda.
Soy el secretario de la Condesa,
me encargo de las negociaciones.
- Lucien Sabatier. - Encantado.
Pero volvamos a la cómoda...
...mientras aún esté aquí.
Hermoso mueble, época cotizada, con firma autentificada...
Está descrito en el nº 71 de "El Mobiliario francés".
Supongo que conoce a Blachmann.
- Por supuesto. - Ha ofrecido 500,000.
Sé que tiene prisa... No quisiera entretenerle.
Un Charles Houssaye, hermosa obra.
¿No es el Conde de Saint-Fiacre?
El difunto Conde, en efecto.
Hermoso porte...
La factura es un poco clásica, pero tiene carácter.
Charles Houssaye aún se vende.
Pero si le interesa la pintura, tenemos algo mucho mejor.
Una pieza de coleccionista. De museo, diría yo.
Era el salón.
¿Qué le parece?
Un Girard.
Sí señor...
Hemos rechazado 3.200.000.
La Condesa le tiene mucho apego.
Recuerdos de juventud...
...el aroma de las flores marchitas, etc.
La señora Condesa no quiere deshacerse de él.
Pero si hace una buena oferta, tal vez pueda convencerla.
- Tengo sobre ella... - Mucho ascendiente...
Sí.
La señora Condesa le llama.
¿No podía haberle dicho que me había ido?
- ¿Y el otro? - Se va.
Le dejo. Hasta mañana.
Mientras eche un vistazo. Hágase una idea.
Creo que ya me la he hecho.
¿El señor tomará algo antes de cenar?
Queda Grenache y Málaga.
- No gracias, subiré a mi habitación. - Como quiera.
Pero se equivoca. El Málaga no está mal.
Perdón.
La Condesa está indispuesta.
Nada grave.
¿Es usted médico?
No, pero estoy acostumbrado.
Perdone, voy a Moulins, al periódico...
- También es... - Crítico de arte.
Bravo...
Pase, Maigret.
Perdone. ¿Se encuentra mal?
No es grave, no se preocupe.
Pero me temo que no podré bajar.
Con lo que me apetecía cenar con usted...
- Mejor descanse. Buenas noches. - Buenas noches.
Si necesita algo, avíseme.
Verá como mañana estoy ya en pie.
Daremos ese paseo.
Eso espero. Buenas noches.
- ¿Cómo está la señora? - Bien, ha ido a misa...
¿A misa? Son sólo las 7:20.
La misa es a las 7:00. Hoy no es domingo.
¡Dios mío!
¿Quiere que le suba el café?
Pues sí, ha sido natural.
Lo que pensaba: un paro cardiaco.
¿Eso le parece normal?
Incluso predecible, en su estado.
- ¿La conocía? - Sí.
Ya decía yo que me sonaba su cara...
¿No sabía usted que padecía del corazón?
No.
Vivía desde hace años con la soga al cuello.
A merced de un sobresalto o un golpe de frío.
Si en vez de quemar pecadores, calentaran las iglesias...
- ¿Ha terminado su examen? - ¿Tiene prisa?
Sí, tengo una misa a las 8:30 h. en Boissy.
Iré al castillo antes del oficio de las 11:00 h.
Yo también debería ir a Boissy a cazar unos patos.
- Vaya a buscar al chófer. - ¿Dónde está?
¿Dónde quiere que esté? Detrás de un vaso, en casa Tatin.
Puedo acercarle...
¿Y el certificado de inhumación?
Pasaré por el castillo esta tarde.
Pensé que usted era el médico de la Condesa.
Sí. ¿Y qué?
¿No cree que lo más correcto sería...?
Los patos pueden esperar hasta esta noche...
Ésa no es la cuestión.
¿Viene Albert o no?
Pobre vieja... ¿Eran amigos?
Sí. Conocí en otra época a la Condesa de Saint-Fiacre.
Era buena mujer... Pero un poco ingenua...
La muerte de su marido la dejó desvalida.
¿Conoció el castillo en vida del Conde?
¡Quién la ha visto y quién la ve!
Secretarios de pacotilla, chachas en pantunflas...
La decadencia absoluta en 10 años.
¡Y ése sin mover un dedo!
¿Quién?
Su hijo, el Conde. El bello Maurice.
Debía de haber aparecido hoy.
No hacía más viajes más que para sablearla.
Yo a usted le conozco.
O es de por aquí o en su trabajo se viaja mucho.
No tanto. En realidad vienen a verme.
¡Gautier! ¡Gautier, rápido!
¿Quién es?
El capataz. Será un golpe para él.
Venga, deprisa.
- ¿Qué pasa? - Una desgracia.
La Sra. Condesa. ¿Está...?
Su corazón.
No irán a dejarla ahí. Dense prisa, vamos...
¿Qué sucede?
La Sra. de Saint-Fiacre ha muerto.
No puede ser.
¡No puede ser!
Y pensar que ha muerto sin volver a ver a su hijo.
¡Ése! ¡Ha estado a punto de matarla veinte veces!
¿Pero qué dice?
- El Conde adoraba a su madre... - Sí, claro...
¿Ha visto el salón, la biblioteca...?
Me los mostró usted.
Todo es cosa suya. Su obra.
No pasaba un mes sin una llamada o un telegrama.
¡Un SOS!
Y cada vez, desaparecía algo.
Los originales de Proust, el Steinway, los Fragonard...
¡Cada vez había que vender algo!
Era usted el que lo hacía.
Ella sólo confiaba en mí.
Debería haberla puesto en guardia.
No conoce a Maurice.
Si cede en la cómoda haré un esfuerzo con los cuadros.
Usted no le conoce.
Lo exigirá todo: La cadena y el reloj...
Debería marcharse.
Todos deberíamos marcharnos.
Como no querrá irse en pijama, mejor suba a vestirse.
Sí, claro...
Mi pañuelo.
Señor anticuario...
No hay nada para usted, salvo el tren, a las 12:30 h.
Lleva a ése a la estación.
Pase. Siéntese.
Póngase cómodo.
¿Hizo el examen?
Sí, y no era necesario.
Era evidente. Paro cardiaco repentino.
¿Provocado por...?
Se lo dije. El frío, sin duda.
Con el corazón, nunca se sabe.
Un movimiento brusco, fatiga, un sobresalto...
¿Un sobresalto?
Un sobresalto en la iglesia...
Si hay algo sin sorpresas, es la misa ¿no?
Por supuesto.
La verdad es que su corazón estaba agotado.
Hace un año casi se nos va.
Pude salvarla, pero le recomendé: Prudencia, prudencia...
¿Y un veneno?
¿Suicidio? ¿Una beata como ella?
Ni hablar.
Además eso deja rastros. Todos los venenos dejan rastro.
¿Sí? Lo decía por decir...
Lee muchos folletines.
¿Sabe que su secretario le ponía inyecciones?
- ¿Es eso normal? - Le enseñé yo.
Una solución de esparteína.
Yo no podía estar siempre aquí.
Las crisis eran frecuentes, y las inyecciones también.
Mire las marcas.
Aún era una hermosa mujer.
- ¿Molestamos? - No, no.
¡El Conde!
¿Y mi madre? ¿Ha leído ella esto?
- Pero... - ¿Lo ha leído?
Debe usted calmarse, Sr. Conde.
¿Qué hace aquí? ¿Está mi madre enferma?
¡Respondan!
¿Qué pasa?
La Sra. Condesa ha muerto.
- ¿Entonces leyó esto? - ¿Leer qué, señor?
Pobre vieja.
¿Aún estás aquí, crápula?
Sé bueno y evítame el trabajo de echarte a la calle.
"Suicidio del Conde de Saint-Fiacre"
Doctor...
Una terrible desgracia, una gran pérdida...
Lo leyó ¿verdad?
Murió esta mañana, durante la misa.
Puedo asegurarle que no sufrió.
¿No sufrió?
- Un triste accidente. - No.
Nada de accidente, un crimen.
Crimen que yo debía impedir...
¿Qué dice? Está loco.
¿Quién es usted?
El comisario Maigret, el hijo de su antiguo capataz.
¡Jules Maigret, Juju el Galochas...!
Entonces ¿de verdad eres comisario?
Pues sí, de verdad.
Miren lo que publicó el "Petit Moulinois" esta mañana.
Dramático suicidio en un piso de la calle Miromesnil...
...ocupado por el Conde de Saint-Fiacre.
el Conde se pegó un tiro en la cabeza...
...y murió minutos después.
Le había dicho a un amigo que estaba avergonzado
del escándalo provocado por su madre.
Hace cuatro días, alguien escribió a su madre:
"La hora del castigo ha sonado..."
La noticia sale el día de Ceniza y la nota dice:
"Morirás antes del Oficio de Cenizas..."
¿Azar? ¿Coincidencia?
- Si cogiera a... - ¿Al que escribió esto?
¿Es la misma persona?
Se parecen demasiado para no ser la misma mano.
Pero ella murió de un ataque al corazón.
Sí, eso es. Un ataque previsto cinco días antes.
- ¿Quién le dio esa nota? - Su madre.
Por eso estoy aquí.
El agua bendita.
Sr. Conde, no esperaba verle en estas circunstancias tan dolorosas.
Yo tampoco.
Comprendo su dolor, pero créame, su madre murió en la paz de Dios.
¿En la paz de Dios?
¿No está al tanto? ¿No ha leído esa basura?
El Sr. cura tiene una tarea más urgente.
Dejémosle cumplirla. Vámonos.
Mírame y olvida este vientre.
Bouchardon, "Boubouche"... ¡En 6º, con el Padre Gely!
¡Menuda historia!
¿En serio crees que es un crimen? Lo del periódico no encaja.
¿Y por qué?
No pudo leerlo. El periódico llega en el coche de las 11:00 h.
Aún no son las 11:00.
¿Cuándo lo leyó usted?
Me lo subieron en el hotel a las 8:00 h. con el desayuno.
Digamos que sale de la imprenta a las 2:00 h. de la madrugada,
Puede llegar a Moulins a las 6:00 h.
Alguien pudo avisar a su madre.
- ¿Un bromista de mal gusto? - Hay muchos móviles para un crimen.
Nueve de cada diez, interés. A veces el odio, la pasión...
De broma...nunca.
¿Qué piensa hacer, Sr. Maigret?
Por el momento, lavarme un poco.
Excúseme. Debo ir a Boissy, una urgencia.
¿Quién ha podido escribir esta infamia?
Si tiene usted alguna idea de eso...
¿Quién lo pregunta? ¿El policía o el anticuario?
Mi sacristán le reconoció.
Dice haber ido a la escuela con usted.
Creo incluso que está orgulloso de eso.
Perdone, es la hora de la misa.
Voy con usted. Tengo que comprar jabón de afeitar.
¿Le importa?
Admito que la condesa no pudo leer el periódico.
Nadie la vio leerlo...
...Y tampoco hubo llamadas telefónicas.
Pero alguien pudo anunciarle la noticia...¿Cómo decirlo...?
De viva voz.
Usted fue uno de los últimos en ver a la Sra. de Saint-Fiacre.
¿No le dijo nada que pueda ayudarnos?
No digo esta mañana, sino anoche.
En efecto, tuve una entrevista con la Sra. de Saint-Fiacre.
Pero dudo que la salud de su alma sea de interés para la policía.
Las ideas que se hace la gente...
Creí que la salud de las almas era objeto de conversaciones
...en voz baja, en el confesionario.
Con usted parece más bien un jolgorio.
Sí, le oí sin querer.
Diría palabras santas, pero vaya zapateo.
Claro que se puede ser cristiano y de pies inquietos.
...Y reprender a una anciana rompiendo cosas.
Pero, ¿es lo más indicado para una enferma cardiaca?
Se lo ruego...
Usted rompió el retrato de Lucien Sabatier, ¿no?
El desorden engendra el desorden.
Aunque le parezca inadecuado, fue un acto saludable.
Si debo rendir cuentas de algo, es de no haberlo hecho antes.
Mis fieles me esperan, excúseme.
Señor cura...
Usted sabe quien es el asesino ¿verdad?
Dios lo sabe.
El sábado tendré el jabón de tu mujer.
Se lo diré.
¿Puedo ayudarle, señor?
Un pirulí de tres céntimos, Sra. Tatin.
¡Jules, Jules Maigret!
- ¿De verdad que eres tú? - ¡Claro que lo soy!
¿Qué te trae por aquí, después de todo este tiempo?
- Verte a ti. - No me mires demasiado...
En mis tiempos no estaba mal pero con el paso de los años...
- ¿Quieres beber algo? - Un vino blanco.
No has cambiado, los mismos ojos azules...
Si buscas el Petit Moulinois, ése es el de ayer.
- El de hoy... - Llegará en el coche de las 11:00 h.
- ¿Tienes teléfono? - Sí, ahí detrás.
Vaya...
Oiga...Póngame con el 54 de Moulins.
Yo también llamo a escondidas.
Marie, ponme jabón de afeitar.
Le conocí en pantalón corto, y ahora tiene barba.
¿El Petit Moulinois?
Con el jefe de información, por favor.
¿Ha dejado el castillo?
Aquí el comisario Maigret, de la policía judicial.
Buenos días, Sr...
¿Quién comunicó la muerte del Conde de Saint-Fiacre?
¿Su corresponsal en Paris? Sí, verifíquelo.
Yo estuve en Moulins.
Enhorabuena.
¿A las 23:45 h?
Vaya. Póngame con el director.
¿Duerme?
Dígale que el Conde está bien vivo.
Dígale también que existe cierto artículo 27 de la ley de 1881...
...sobre la divulgación de noticias falsas.
Y que le aconsejo que haga una rectificación.
Eso es.
Gracias.
¿A las 23:45 h. estaba usted en el periódico?
Le dije que soy crítico de arte.
Entrego mi artículo y me voy.
Naturalmente, soy sospechoso.
Yo no soy el Sr. Conde.
Su padre no sirvió al mío, así que soy sospechoso.
- Conozco a la policía. - ¿Sí?
Lo bastante para saber que aquí no tiene autoridad.
No estamos en Paris. Esto es cosa de la policía de aquí.
Secretario, bellas artes y abogado. Admiro su eclecticismo.
Diga, le escucho...
¿De parte de quién?
¿El abogado Mauleon?
No cuelgue, enseguida se pone.
Para usted.
Ecléctico y precavido. Ya no admiro, estoy boquiabierto.
Sr. letrado, necesito verle lo antes posible.
Es muy importante.
¿Lo leyó? Sí...
Precisamente de eso se trata.
No, claro que no.
Pero la policía me importuna y eso no me gusta.
Cuanto antes mejor.
Gracias, letrado.
- ¿Quieres tomar algo? - No, gracias.
- ¿Cuántos hay? - 50.
Cóbramelos y también la llamada, el vino y el jabón.
El Petit Moulinois no ha llegado. ¿Entiendes?
No, pero si tú lo dices...
Una cajetilla de High Lifes y cóbreme.
¿Seguro que pasó la velada en Moulins?
Sí, señor, completamente.
Gracias. Adiós, Marie.
- Espero que volvamos a vernos. - Claro.
Por cierto, Sr. Sabatier, lo olvidaba...
La información no llegó de Paris, sino de Moulins.
Un paso, la llamada a Moulins.
- ¿Le molesto? - Pensaba ir a verle.
Siento lo de esta mañana...
El dolor me hizo perder la razón y dije muchas tonterías.
- No tantas. - Pase.
Le tomé por uno de esos anticuarios.
¡Han pasado tantos buitres por aquí!
¿Qué hubiera hecho su padre?
- Lo mismo que usted, probablemente. - Siéntese, Sr. Maigret.
- ¿No se quita el abrigo? - No, me voy enseguida.
Cuando llegamos nosotros...
todo estaba como en sus tiempos.
- ¿Un trago? - ¿Por qué no?
Mamá, el licor de ciruelas.
Las cogemos cerca del pilón. Son ácidas, pero verá qué licor.
- ¿Conoce a mi mujer? - Sí.
¿Prefiere una cerveza?
No, el licor está muy bien.
¿Le molesta el olor a col?
Un día así, pierde una el apetito, pero qué le vamos a hacer.
Antes la cocina estaba por ahí.
La cambiamos por el tiro, cuando soplaba el viento del Este...
Uno se asfixiaba.
¿El Conde le ha hablado del funeral?
Acaba de pasar por aquí, pero no para eso.
- Quería dinero. - ¿Ya?
- ¿Cuánto? - 800,000.
¡800,000!
- Tiene tres años. - No está nada mal.
800,000, no será difícil reunirlos.
Sólo con el caserío de P'tit Mesnil...
¿Cómo dice? ¡Oye, Adèle!
El Sr. Maigret habla de P'tit Mesnil.
Hace ya tiempo que el caserío se vendió.
Y también las hectáreas de Croix Blanche.
Y la granja de Trecey le Neuf, que fue la primera.
¿Y qué queda?
Nada. Las tierras de Langorme, pantonosas y sin valor.
Y un castillo hipotecado. Es todo.
Todo fue desapareciendo ante nuestros ojos.
¿Y para qué?
En Paris, apartamentos, coches y demás...
Aquí, los secretarios. Ha visto al último.
Finalmente es el peor.
Los otros sólo eran chulos.
Éste se consideraba a si mismo el administrador.
Los otros sacaban pequeñas tajadas.
Éste quiso hacer inversiones.
"Imitaciones en piel sintética" ¿Le dice algo?
No, pero promete.
Y la pobre señora creyó en eso...
Lo creyó todo...
Por si fuera poco...
en esa época el Sr. Maurice compró su famoso barco.
Lo llamó "la Rosa de Tahití."
Créame que lo recuerdo bien.
Yo pagaba lo más urgente.
Techumbre, impuestos... Incluso las facturas del tendero.
Ya sabe, somos del Castillo... No queremos que la gente hable.
- Su padre hubiera hecho igual. - ¿Mi padre? Pobre...
Entre la piel sintética, la "Rosa de Tahiti" y las facturas del tendero...
...cuánto puso usted?
Prefiero no saberlo.
¿Come con nosotros? Sólo falta nuestro hijo.
No, gracias.
- ¿Su hijo? - Sí, Emile.
Es cajero en el banco de Moulins.
Cajero titular.
Le he llamado para anunciarle la desgracia.
Para él, la Sra. era un hada madrina...
Cuando llegamos, él tenía...
Trece años y medio.
La edad que yo tenía cuando me marché.
Lo siento por la sopa de col, pero tengo cosas que hacer.
Y sobre el dinero que adelantó, hable con el notario, nunca se sabe...
Lo hecho, hecho está.
Pero gracias de todos modos por la sugerencia.
Y gracias por el licor.
- ¿El Sr. Conde está arriba? - No, ahí.
El cura nos avisó.
Sólo tiene que subir, ya hay mucha gente.
Perdón.
No sabía que estaban aquí. ¿Molesto?
Sí, llega pronto...
El señor cura estaba a punto de...
pedir instrucciones para el funeral.
¿Ahora los curas también mienten? Eso no está bien.
Pretendía que le diera mi palabra.
¿De qué...?
Aún estábamos en los preliminares.
Pero estaba a punto de ir al grano:
"Sr. Conde ¿puede usted jurar..."
¿Jurar qué? ¿Que no maté a mi madre?
Por respeto a su madre, le ordeno que se calle.
Antes me ordenaba hablar, decídase.
No se atreve a decirlo ante usted, pero me cree culpable.
Usted también, ¿no?
¿Qué más necesita?
Vamos, Sr. Maigret, seamos claros.
Si hay alguien que se beneficie de la herencia soy sólo yo.
Yo sabía que mi madre era cardiaca.
Pero al anunciar mi visita no dude en proferir amenazas...
...exigir cuentas...
...y pronunciar el nombre de Lucien Sabatier.
En suma, en perturbar a esa pobre mujer.
¿No le parezco el sospechoso ideal?
Me parece que hace el imbécil.
¿El imbécil? Es lo único que hago.
No tiene ni idea de hasta qué punto.
¿Sabe por qué vine tan deprisa?
A causa de un cheque sin fondos.
- ¿Sabe de cuánto? - 800.000.
En los pueblos se sabe todo. Es encantador.
Ahora verá de lo que es capaz el imbécil.
¿Qué harían con 800.000 francos? ¿Comprar valores, terrenos...?
Demasiado convencional. No, compré una participación en un caballo de carreras.
Pezuñas, como lo oyen.
"El suicidio del Conde de Saint-Fiacre."
Parece un avance del cual yo podría ser autor.
- No parece gustarle. - Deje de beber y de divagar.
Usted estaba en Moulins. La noticia llegó de Paris.
Lo decía el periódico.
¿Qué hacía en Moulins?
El comisario despierta...
De vez en cuando. ¿Y bien?
Fui al banco a intentar reunir la suma rebañando las últimas migajas.
Pero no quedaba nada...
¿Sabe quién me lo anunció?
- Emile, el hijo de su capataz. - Exactamente...
- Deje de beber, por favor. - ¿Le choca el alcoholismo?
Forma parte del conjunto.
¿Mi madre no le habló de esta enojosa inclinación?
Entonces, ¿de qué hablaban?
La pobre se pasaba la vida en el confesionario.
Aparte del infierno, ¿de qué tenía miedo?
Se lo diré. ¡Tenía miedo de mí!
¡Miedo de que volviera porque le avergonzaba!
La pobre vieja se avergonzaba.
No me extraña.
No, no lo ha cogido.
No se avergonzaba de mí, sino de sí misma.
El dinero que le daba al secretario era de mi patrimonio.
Temía que le pidiese cuentas.
Que le reprochara sus extravíos, su mala conducta.
Y usted atizaba el fuego, ¿no?
Censuraba su desenfreno...
...Daba absoluciones a cambio de mea-culpas.
Responda, diga que no es verdad...
¡Responda!
No saldrá sin admitir que sufrió por su culpa y la mía.
Vamos, Sr. cura...
Vamos...
Rezaré por usted.
¿Qué ganaré? ¿El perdón de mi madre o un crédito?
Es vergonzoso.
Sus aires satánicos son una pure pose. Es usted lamentable.
Arruino sus recuerdos ¿eh?
Evidentemente, mi padre tenía más... ¿Cómo diría yo?
Más clase.
Sí, lo sé.
Debería estar en el velatorio, con los ojos rojos...
...y con aspecto abatido.
Es verdad, tenía prestancia.
Los últimos Saint-Fiacres, son todo un poema, ¿eh?
Un borracho estafador y una beata que se acostaba con sus gigolós.
Disculpe.
Ella no se lo merecía.
- ¿Quién? - Mamá.
Ese cerdo, Sabatier...
Yo no puedo hablar. Si no la hubiera dejado sola...
Lo de los secretarios, no era lo que el cura cree.
Nada de vicio, en absoluto, la pobre...
Sólo era necesidad de ternura.
De afecto.
Sr. Conde, la mujer del alcalde pregunta por usted...
- No supe decirle... - ¿Si estaba vivo o muerto?
Iré enseguida.
No vienen por mi madre sino para contemplar al suicida.
Se habrán aprendido el artículo de memoria. Los conozco bien.
¿A qué espera?
Vaya a hacer su número.
Sea.
Ya que quieren ver al Sr. Conde...
...El Conde se dejará ver.
No muy boyante, pero vivo.
- Mis sinceras condolencias. - Gracias.
- En estás dolorosas circunstancias... - Es usted muy amable.
- Mi hija. - Señorita...
La quería tanto.
Se lo debía todo, Sr. Conde... ¡Todo!
Emile Gautier, hijo de...
Mayoría de 46 votos, abstención de los socialistas...
No vale la pena, imprimimos dentro de 5 minutos.
Vamos.
- ¿Estaba usted de guardia anoche? - Sí.
Fue usted quien pasó el artículo sobre el Conde de Saint-Fiacre...
- Sí. - ¡Enhorabuena!
Supongo que su director le habló de mí. Maigret.
En efecto, ¿qué puedo hacer por usted?
¿Por qué publicó ese bulo?
- Llamaron por teléfono. - ¿Desde dónde?
- París. - No.
Yo creí que llamaban desde París.
La telefonista dijo como siempre: "No cuelgue, le llaman de París."
¿Le dicen cualquier cosa y la publica?
Hay un detalle que me molesta.
- ¿Cuál es? - Que me tome por idiota.
Déjeme explicarle...
Normalmente es Braspart el que llama por los sucesos.
Pero anoche estaba en una gala.
Al menos, eso dijo el tipo que llamó.
¿Y usted se lo tragó?
¡Póngase en mi lugar!
¿Y si es verdad y no lo publico? Me ponen en la calle.
- Mejor publicar bulos... - Siempre pueden rectificarse.
- ¿Dónde estaba Sabatier? - ¿Sabatier?
No se haga el listo conmigo o acabará ante el juez.
¿No conoce a Sabatier?
No forma parte de la redacción. Publica algo de vez en cuando.
La crítica de arte.
¿Estaba él cuando usted recibió la llamada?
No.
- ¿Estaba usted solo? - Sí.
No creerá que...
Una noticia falsa no mata a un hombre.
No, a una mujer. Y usted habló con el asesino.
Una acusación de complicidad tampoco mata pero es engorrosa.
Piénselo.
Una caña.
Vaya, qué sorpresa. No pensé que fuera usted noctámbulo.
Soy ave nocturna.
Pues yo me retiro.
- ¿Al castillo? - Sí, ¿le llevo?
Le advierto que no tengo mucha gasolina.
Quería llenar el depósito y... Son cosas que pasan...
Como dormir sin pijama.
¿Olvidó la maleta en el hotel?
No. Una medida preventiva del gerente del hotel.
Acento de Saint-Flour, grandes bigotes, horrible...
- Tenga. - No, ni hablar.
Lo decía a título ilustrativo.
No pretendía sablearle.
Dormir sin pijama pase...
Pero 15 km. a pie es mucho, sobre todo empujando el coche.
- Tenga. - Sea...
Pero se lo devolveré en cuanto pueda.
¿Un cheque?
Con la herencia de los Saint-Fiacre.
Sólo con los cuadros...
¿Le llevo? Ahora habrá gasolina de sobra.
No, gracias, cogeré un taxi.
- Hasta mañana. - Eso es.
- ¿La quería sin espuma? - No, está bien.
Entre los aficionados a la cerveza los hay con o sin espuma.
Como en todo, lo importante es la medida.
Por ejemplo, yo prefiero sólo un dedo.
Como suelo decir, hay que dejar sitio al líquido. Es refrescante.
Sobre todo porque hablar da sed.
"Muerte de la Condesa de Saint-Fiacre"
"Debido a un error de transmisión, ayer anunciamos la muerte del Conde."
¿Me permite?
Soy amigo de Maurice, de ahí la libertad. ¿Le conoce bien?
Desde anoche. Hizo como usted y me invitó a un trago.
Un Cointreau.
- ¿Y luego? - Veremos, tal vez un licor.
No, quiero decir, ¿qué hicieron ustedes luego?
Oh, charlar hasta las dos o las tres.
¿Aquí?
Claro, aquí hay bancos y espejos.
...pero algo tan íntimo!
No, fuimos a su casa, bueno, al hotel Lion d´Or.
- ¿Por qué lo pregunta? - Por nada...
¿Y mi azucarillo?
Aquí está.
¿Está de paso?
Pregúntaselo a él.
Estoy de viaje de negocios, 48 horas.
Tenía una cita con un cliente, pero me olvidé...
Mejor.
Usted que es de aquí, tal vez lo conozca.
- Lucien Sabatier. - Sí, me suena.
- ¿Uno morenito? - Sí.
- ¿Trabaja en un castillo de aquí? - Sí.
Se tira a la dueña del castillo... Puede que sean habladurías.
Si le busca, está en el sitio equivocado.
Suele parar en el Hula Hoop.
Por la escalera del fondo, donde pone "teléfono"...
Gracias.
- Gracias, ¿cómo se llama? - Arlette. ¿Se marcha?
Sí, pero mañana por la noche tendré más tiempo.
Me encontrará aquí. Empiezo a las 18:00.
- Buenas noches Sr. Maigret. - Buenas noches, Sr. Gautier.
¡Oh, una partida a tres bandas! Enhorabuena.
- ¿Es aficionado? - Antes jugaba un poco.
Es nuestro pasatiempo.
Sr. Maigret, el Sr. Buard, subdirector del banco.
- Encantado. - El Sr. Flaubert, cajero principal.
Que se diviertan.
Le toca, Sr. Buard. Con su bola por favor.
- ¿Me sigue? - Oh, vamos...
¿Está enfadado? Reconozco que esta mañana estuve torpe.
Olvidémoslo. Estábamos nerviosos.
Yo estaba tranquilo.
Pero aún así necesitaba usted...
...refrescarse las ideas, como yo.
- Por eso estamos aquí. - ¿Qué tomarán los señores?
- Una caña. - No hay cerveza. Esto es un cabaret.
¿Whisky? Champán?
Que sea champán.
Sé lo que piensa, que éste no es mi sitio.
Lo mismo en el castillo. En ningún sitio hay un lugar para mí.
¿Por qué cree que todo el mundo le odia?
¡Qué cara de gruñón! ¡Qué le han hecho a mi Lulú!
Nada.
El Sr. Maigret.
- El señor es... - Anticuario en París.
- La Srta. Myriam. - Encantado.
Tu amigo es anticuario. ¡Formidable!
Nos encontrará lo que estamos buscando.
¿Está puesto en Luis XVI?
- Claro. - Me encanta.
Lo llenaré todo con él, la entrada, el salón y la habitación.
Una cama Luis XVI da mucho tono. ¿Qué opina?
- ¿Qué opina él? - Lo que le preocupa es el apartamento.
Aún no lo tenemos, pero ya verá...
- Con sus relaciones... - Por supuesto.
De aquí al 15 de Junio tenemos tiempo.
¿El 15 de Junio?
¿Lulú no le ha dicho que vamos a casarnos?
No, es muy discreto.
Tampoco me dijo que venía aquí de vez en cuando.
¿De vez en cuando? Querrá decir todas las noches.
Bueno, ha sido un placer...
...pero mañana me espera un día duro.
Pero se perderá mi número final. El baño de espuma. Le gustará.
Dejemos algo para otro día.
Yo me encargo. Puedo pagar una copa, ¿sabe?
Tenía usted razón, qué gruñon...
¿Qué es todo eso? Una sonrisa, Lulú...
¡Vamos, vamos, Lulú malo!
¡Qué malo eres, Lulú!
- Voy a Moulins. Dígale al Conde que... - Ya salió.
Creo que iba a misa.
¿Ya encontró apartamento? ¿Se muda?
La decencia aconseja que me aleje, y eso hago.
Bravo, pero no confunda decencia e imprudencia.
No se aleje mucho, volveré a interrogarle.
El letrado Mauleon, mi abogado, responderá por mí. Llega hoy.
Se deja caer en buen momento.
Que venga al castillo a las 7,00. Le necesitará usted.
No tengo por qué ir al castillo.
Ni tengo por qué obedecerle. ¿A título de qué, además?
No me gusta su facha, Lulú, pero al juez le gustará.
Más vale que se deje de abogados y ponga el reloj en hora.
Ya ve, me he reconciliado con la iglesia.
Al menos con el clérigo, es un comienzo.
Le eché de menos. La misa era por mi madre.
Lo ignoraba.
No ocupaba nuestro banco desde que murió mi padre.
El cura estuvo bien.
Marie Tatin soltó unas lágrimas.
Confieso que yo también...
Hace tanto que no veía un espectáculo edificante.
En París no se ven estas cosas.
- Voy a Moulins, ¿le interesa? - No, por ahora no.
- Buenos días, Sr. cura. - Buenos días.
No sabía que decía una misa por la Condesa. Hubiera venido.
- Lo anuncié en el oficio de ayer. - No le reprocho nada, al contrario.
Quisiera que me ayudase.
Dentro de 5 minutos tengo catecismo.
No necesitaré más.
Sr. cura, he estado pensando...
No sé si la Condesa leyó o no la noticia de la muerte de su hijo.
Pero estoy seguro de algo. Si la asesinaron, fue aquí.
Es imposible.
Eso pensé al principio, pero luego reflexioné.
Señor cura...
Los infartos son frecuentes en la vía pública. He visto muchos,
...y todos tenían algo en común.
La victima conserva la expresión que tenía al morir.
Hay muertos pensativos, guasones...Con perdón.
...Y también aterrados.
- ¿Recuerda su mirada? - Sí.
Acompáñeme al interior de la iglesia.
Si le parece, intentaremos... Venga.
- ¿Intentar qué? - Reconstruir el crimen.
¿Olvida que es lugar sagrado?
No olvido nada, ni dónde estamos ni que una mujer fue asesinada aquí.
¿Qué quiere que haga?
Póngase donde estaba ayer,
cuando imponía la ceniza.
La Condesa estaba más o menos aquí. El sacristán acá y el niño...
A mi lado.
Bien. Ahora quiero que repita cada gesto y cada palabra.
¿Me ha oído? Cada gesto y cada palabra.
Es un ritual: Memento homo, quod pulvis es, et in pulverem reverteris.
¿Qué expresión tenía en ese momento?
Apacible, serena.
Aún no lo sabía. Y quedan 30 segundos.
Apenas 30 segundos.
¡El misal!
Perdone, he de volver al castillo.
- Pero el misal... - ¿Qué?
Lo recogí yo y está en el armario de la sacristía.
¿Y bien?
No lo entiendo, aquí guardo los misales olvidados.
Lo dejé aquí, seguro.
- ¿Ha visto el misal de la Condesa? - No, no he visto nada.
¿No se lo llevaría a casa sin querer?
- Claro que no. - ¿Quiere ir a ver?
Lo recordaría.
Bueno, para mayor tranquilidad...
- Vaya usted también. - ¿Adónde?
Al presbiterio, a darse un garbeo...
Hey, joven.
- ¿Cómo te llamas? - Ernest.
- ¿Ernest qué? - Bouffard.
Bouffard, Bouffard... Deja que piense.
El herrero.
Es mi abuelito.
¿Sabes que yo también fui monaguillo?
Aquí mismo, y ayudaba a la misa de ceniza como tú.
Después de la misa...
Nos quedábamos a comer en casa del cura. ¿Aún se hace?
Te diré que comiste ayer.
Un huevo, café con leche y un trozo de gruyer. ¿Correcto?
- No era gruyer, era queso Brie. - Oh, ha cambiado.
También recuerdo que aquí birlábamos el vino de la misa.
Y de aquí sacábamos el misal del cura para verlo a escondidas.
Ya sabes, el de letras rojas y dibujos.
El de la Condesa...
¿También tiene letras de colores?
Haremos un trato.
Te compro un misal nuevo, dorado...
...en francés y latín, con dibujos, si me devuelves el otro.
- Yo no lo robé. - Claro que no.
Estabas mirándolo y te entro miedo. Así que lo escondiste.
No digas nada, vamos a jugar.
Tú me dirás si me quemo.
¿Caliente?
¿No? Frío, frío...
Parece que por aquí calienta un poco más.
¿Qué dices?
Veamos.
¿Me quemo?
¿Me quemo? ¿Caliente?
¿Caliente?
Me quemé.
Lo he encontrado, gracias a Ernest.
Conoce la página.
¡Dios mío!
Por favor...
- Buenos días, Sr. Maigret. - Buenos días, Sr. Gautier.
¿Está aquí el Sr. Conde de Saint Fiacre? He visto su coche.
Está con el director.
¿Sabe por qué?
No, señor.
Venga un momento.
No le pido que traicione un secreto profesional pero...
¿Su padre le dijo por qué estoy aquí?
Sí, es horrible.
- Horrible. - ¿Ha averiguado algo?
No tardaré, pero necesito ayuda.
El Conde de Saint-Fiacre pasó a verle anteayer.
- Sí. - La víspera de la tragedia.
- Sí. - ¿Qué quería?
Conocer la situación de su cuenta y su cartera de valores.
- Le hice un extracto. - No le llevaría mucho tiempo.
- No queda nada, ¿no? - Algunos valores invendibles.
Pero por ahora, el Conde ha salido del apuro.
¿No lo sabía?
- ¿El cheque sin fondos? - Sí, acaba de ingresar la suma.
El director estará hablando con la central.
¿No ignoraba por qué había venido?
Perdone.
Si se ha solucionado, mejor.
Si necesitara 800,000 francos. ¿Lo conseguiría?
¡Yo tampoco!
Disculpe la molestia.
- ¿Puede hacerme un favor? - Claro. ¿Cuál?
Conoce el balance de los Saint-Fiacre, ¿no?
- Podría... - No, venga al castillo a las 19:00.
¡Es increíble! La condesa lo había perdido todo.
Y sin embargo, créame, la mataron por dinero.
Disculpe que le moleste a estas horas.
Ceno temprano.
Me temo que esta noche cenará tarde.
¿Hay novedades?
Esta noche desenmascararemos al culpable.
¿Nosotros?
Necesito su ayuda...
Pero entendámonos: Sea quien sea el culpable.
¿De acuerdo?
Sí.
- Buenas noches, Sr. Maigret. - Buenas noches, Sra. Gautier.
¿Qué pasa?
El Sr. Conde da una cena.
Sr. comisario, sólo faltaba usted.
¿Qué es eso de la cena?
Usted cita a la gente en mi casa, y yo les invito a cenar.
La Sra. Gautier es una gran cocinera.
No les he convocado para eso.
¿Convocado?
Sr. Comisario, permítame indicar que no es el término adecuado.
Hemos venido de buen grado, y libres de toda obligación.
- ¿Quién es? - El letrado Mauleon.
Abogado...
Me alegro de conocerle, mi cliente me ha hablado de usted.
Pues yo tengo que hablarle de él.
- Su vaso está vacío. - Es cierto.
- Un vaso para el Sr. Maigret. - No, no, gracias.
La situación no carece de interés.
Un policía célebre, un abogado...conocido.
Habría sido un buen combate.
Pero sin caso no hay combate.
¿Sí?
El Conde ha demostrado una gran comprensión.
Un gran señor.
La gente bien siempre se entiende.
Exacto.
El afecto que profesábamos a la difunta
basta para acallar toda polémica.
Creo que usted era amigo suyo.
- Sí. - Eso lo explica todo.
Como les decía antes, la posición del comisario es delicada.
Nada oficial, ni comisión rogatoria,
ninguna autorización para investigar. Además ¿investigar qué?
Les he convocado para responder a eso.
¿"Convocado"? Otra vez digo "alto".
Incluso se ha concedido ya el permiso de inhumación.
- Boubouche, te llaman. - ¿Sí?
- Cursó el permiso de inhumación, ¿no? - Por supuesto.
Ya lo ve. Confiese que hablar de convocatoria...
Oh, lo sé, es pura arbitrariedad.
¿De parte de quién?
No cuelgue.
Para usted, Sr. Maigret. El comisario jefe de Moulins.
¿Sí, Sr. Gautron?
No, en absoluto, gracias por llamar.
Sí...
Mucho antes de lo que pensaba.
No. Dos inspectores bastarán.
Lo antes posible.
Gracias.
Su vaso está vacío, letrado.
Vaya...
Buenas noches, Sr. cura.
Señores.
Buenas noches.
Les traigo el misal de la Sra. Condesa.
Hubiera debido hacerlo antes, pero lo olvidé.
Lo mejor será subirlo... Gautier...
Lo haré yo, quiero recogerme un instante.
Como prefiera.
¿No bebe, doctor?
Buenas noches, padre.
¿Qué haces aquí? ¿Vienes a dormir a casa?
Yo le pedí que viniera.
La cena está servida.
Albert, añada un cubierto para Emile.
Tendrá sus razones, Sr. Maigret, pero francamente esto no está bien.
¡Invitar a Sabatier! Lo que hay que ver.
Y nosotros a la mesa del Conde.
¿Qué le pasa? Tiene usted una cara...
No entiendo qué hacemos aquí.
Ocuparnos de nuestros negocios.
- ¿Por qué me has hecho venir? - Pronto lo sabrás.
¿No va a cenar con nosotros?
Sí, tengo que ausentarme un instante.
¿Está prohibido?
En absoluto.
Señores, a la mesa. Y nada de etiquetas.
Gautier, serviremos por turnos.
Con su permiso, me retiro.
No, ni hablar. Una silla para el Sr. cura.
Es muy amable, pero tengo que hacer. Además, éste no es mi sitio.
¿Y cuál es? Olvida la tradición de la familia Saint-Fiacre.
Sentar a su mesa al cura y al médico.
Un lucio pescado por Gautier, y cocinado por su esposa.
Albert, añada un cubierto y traiga el vino.
Señor, bendice estos alimentos,
y dan pan a los que no lo tienen.
En el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo. Amén.
¡Oh, hermosa pieza! Bravo, Gautier.
No está mal, pero las he visto mejores.
Yo mismo pesqué uno de 12 libras en el Oise...Todo un deporte.
A mí háblame de caza. En 1937...
¿Tomarán café?
Seis escopetas, y 110 piezas en el tapiz.
Sólo cazo en la playa de Deauville.
El Sr. Conde pregunta si el asesino tomará café.
Pero hombre, esto es deformación profesional.
Es extremadamente molesto.
¿Compartir mesa con el asesino? Estoy de acuerdo.
Usted y yo estamos libres de sospecha con lo que quedan estos 6 señores.
Perdone, Sr. cura.
Seis, y uno de ellos dormirá esta noche en prisión.
Sé que aquí no tengo autoridad,
y que el permiso de inhumación se ha tramitado, a toda prisa.
Pero el asesino de la condesa responderá del cargo
de asesinato premeditado. De eso estoy seguro.
Fue un asesinato.
Sin revolver, ni cuchillo ni veneno...
Un asesinato de cobarde, pero un asesinato.
Me equivoqué, son ustedes 7.
La culpabilidad de uno no anula la responsabilidad de los demás.
- ¡No exageres, Jules! - Bouchardon, cállate.
- Pero nos estás acusando... - ¿Por qué no te callas?
¿Cuándo supiste que tu enferma corría peligro?
- Hace un año. - ¿Y cómo?
Conteste a la pregunta, Bouchardon.
Después de mi telegrama desde Megève.
"Por favor envíame un millón de francos.
Cheque sin fondos. Policía en alerta. Besos, Maurice"
Lo del cheque no era verdad, ni lo de la policía.
La verdad era más poética.
Compré un chalet para esquiar con una chica.
Casi mata a su madre.
No estaba previsto.
El esquí es peligroso, hasta por correo.
No sea formalista, Gautier. Es el humor negro del Conde.
Por ahora, sólo juzgamos a los incompetentes.
¿Llamaste a un especialista?
No. Su estado era grave...
Pero no desesperado.
¿Los síncopes te parecían normales?
¿Y las inyecciones del secretario?
Con un médico así, lo normal es que se muriese.
¿Quién estaba al tanto?
Todos. Recomendé prudencia y atenciones.
Eso no les impidió seguir con sus follones.
Uno que pedía cuentas...
Éste que amenazaba con el más allá.
Y es gracioso, los dos a causa de aquél.
Se refiere a su cliente.
No responderemos a ese curandero.
- ¿Curandero? - Siéntate, Bouchardon.
Calma, Bouchardon.
Compostura, señores, están en el castillo.
Excúseme. Tengo que hacer una llamada. Será un instante.
Mi cliente fue objeto de polémica, cierto.
En toda familia hay discusiones y roces sin importancia.
No se trata de roces, sino de motivos de asesinato.
¿Qué motivo? Nadie mata a su bienhechora.
Salvo para heredarla. El señor figura en el testamento.
La Sra. de Saint-Fiacre quería a Lucien como a un hijo.
Al menos le salía igual de caro.
Ahora tendrá que vender sus propias pertenencias.
Para un ser tan delicado, será duro ¿no?
Pero podrá comprar sus Luis XVI.
- ¿Cómo pensaba pagarlos? - Me habría apañado.
Con la herencia, es su estilo.
Primero se convirtió en secretario.
De secretario pasó a confidente. Y tras una oportuna muerte, a heredero.
¡Es una acusación!
Fue al periódico la noche en que salió la noticia.
Se apañó para que la Condesa lo leyera.
- Pura especulación. - ¿Por qué haría algo así?
Por miedo a la llegada del conde.
Si él descubría sus chanchullos usted se quedaba sin herencia.
¿Sabía que tenía usted un co-heredero?
En efecto, conozco ese detalle.
- Un detalle, ésa es la palabra. - Uno más.
Con Sabatier, los detalles cuentan.
No sólo es aficionado a la pintura, también a la música, ¿no, Lulú?
- 3.200.000, la benefactora... - La llamaba "Mami"
Lulú arrastraba a Mami al notario.
No te reprocho que te acostases con ella.
Cállese.
Sino que la timases, odio a los farsantes.
¿Prefieres el estilo rural y deferente? ¿Gautier, por ejemplo?
- ¿Qué? - No me callaré...
¿Acaso no se ensañan conmigo?
¿Qué querían? ¿Que me muriese de hambre?
No todos podemos entrar en la administración.
Sí, me caso. Sí, busco apartamento. Sí, a Myriam quiere un Luis XVI.
- ¡A la mierda todos! - Vamos...
¡Déjeme en paz!
¿Y él qué? ¿Creen que es un santo?
Eso no le impidió vender tierras e hipotecarlo todo.
- ¿Qué dice? - ¡Lo hizo!
El caserío P'tit Mesnil... La Sra. también lo sabía.
Sí, lo sabía.
Pero Gautier no robaba, sino que adelantaba dinero.
Qué remedio.
- ¿Cuánto costó la piel sintética? - 5.900.000 millones.
Por eso vendimos el P'tit Mesnil.
Y como suele suceder, al 20% de su valor.
- ¡Tu papá hizo buen negocio! - ¡Basura!
¿A cuánto asciende el déficit de las operaciones de Sabatier?
A unos 8 millones en total...
¿Cómo los reembolsará?
¿Lo oyen?
Ha resucitado.
Bajará y señalará a su asesino.
Parece un cuento de Edgar Allan Poe.
¿Y ese reembolso?
Es su venganza. Cómo esperaba este momento, eh...
Antes era él el hombre de confianza.
- Y no sólo de confianza. - Es abominable.
- ¡Que se calle! - Calma, no diga nada más.
Queremos tu cabeza, Lucien.
No responda, Lucien, ignórelo.
Si hubiese querido matarla, no hubiera enviado la nota anónima.
Oh, claro que sí, y le diré por qué.
Para inculpar al Conde de Saint-Fiacre e impedir que heredara.
¿Por qué Sabatier ¿Por qué no el Conde de Saint-Fiacre?
Eliminado mi cliente, se hacía con toda la herencia.
¿Oyó la pregunta, Conde de Saint-Fiacre?
¡Al fin! Creí que se había olvidado de mí.
Le dije que yo era el culpable y se lo repito.
A fuerza de oírle, he acabado creyéndole.
Culpable es.
Sabe que mató a su madre poco a poco.
Pero eso sólo le atañe a usted.
A mí me interesa el último acto, el que la mató.
El telegrama de Megève fue sólo un ensayo.
Un arma que se reservaba.
La ocasión llegó: el cheque sin fondos. Sólo tenía que repetir el golpe.
Gautier, suba a ver qué pasa.
Esa mañana, 24 horas después del crimen,
ingresó los 800.000 francos, y no en cheque. Emile...
Fue en efectivo.
¿De dónde lo sacó? ¿Del bolso de su madre o de un cajón?
Pregunte al Sr. cura.
- No puedo más. - Quédese.
No es el momento de callarse.
Se lo pedí a la Sra. Ruinart, viuda del antiguo abogado.
¿Y por qué? ¿Temía que detuvieran al Conde en el funeral de su madre?
¿Cómo habría reembolsado el préstamo?
¿Ven como todo se reduce a un asunto de dinero?
Déjeme ahí.
Ahora, explíqueme. ¿Por qué se quedó en Moulins
la noche en que comunicaron su suicidio?
Estoy esperando, Sr. Conde.
¿Qué ha sido de su jactancia y de sus golpes de efecto?
Éste es el momento de usarlos.
Eran los de las pompas fúnebres. Han terminado.
- ¿Y bien, Maurice? - Llámeme "Conde".
No. Yo conocí a un Conde de Saint-Fiacre.
Usted no tiene nada que ver con él.
Usted es lo que llaman en su ambiente un "diletante".
Y el asesino pertenece a esa especie.
Por eso sospeché al principio de Sabatier.
Pero Sabatier además es idiota.
Y eso es incompatible con el asesinato.
El asesino es inteligente...
...Alguien capaz de pensar en esto.
He aquí el arma del crimen.
El asesino es el que depositó el artículo dentro.
Todo empezó en el Café.
El periódico salió a las 2:15, fue robado del bolsillo de un empleado,
traído aquí, recortado y colocado en el misal.
¿Quién estaba en el Café? Usted y Sabatier.
¡Yo volví antes de las 2:00! ¡Estoy seguro!
Yo también le oí regresar a las 0.30h.
El Conde estaba aún en el Café a las 2:15.
Pero él no podía saber que el periódico estaría allí.
¿Entonces?
Entonces...Queda un tercer asiduo del Café.
Emile, el campeón de billar.
Arlette le vio coger el periódico.
Y su complice acaba de levantarse para coger el artículo.
Mi padre no fue el único en salir. Sabatier y el Conde...
Y éste que lleva toda la noche paseando.
Tras el regreso del Sr. Sabatier y del Sr. Conde...
...el artículo seguía en el misal.
¡No hemos hecho nada!
Lleva 10 años comprando bajo mano tierras y granjas.
- ¡No! - ¿Hipotecó el castillo por 5 millones?
¡El notario me lo dijo! Buen negocio eh...
La vieja no debía volver a ver a su hijo,
porque lo habría descubierto todo.
¡Es mentira!
No sólo son codiciosos, sino también vanidosos.
Querían ser los "Gautiers de Saint-Fiacre".
Y aquí, el delfín.
El buen capataz y el cajero titular, qué leales...
No soy cajero pero puedo hacerles la cuenta.
10 años para usted. Para este pequeño crápula, más caro.
Vente conmigo.
Quédese ahí, Gautier.
Estaba usted conchabado con Jules.
Hay uno dentro, enseguida les traigo a éste.
Pídele perdón, sabías que moriría eh...
¡De rodillas y pídele perdón!
Perdón.
Llevaba esto cuando murió. ¿Te reconoces?
Te trató como a un hijo. Pagó tus estudios, se lo debes todo.
- ¡Pídele perdón! - Perdón...
- ¡Más alto! - ¡Perdón!
¿Cómo me ve con la levita de mi padre?
En su sitio, por primera vez.
¿En qué piensa, Maigret?
FIN